Я, может быть, найду твою сторожку,
в лесу, или у моря, где так зыбка твердь,
где жизнь ты отпеваешь понемножку
и к жизни воскрешаешь смерть…
Войду тихонько, хрустнут половицы,
повиснут бесполезностью слова...
Не нужно говорить.
Здесь тишина, как тризна,
и ход часов обратный не замысловат.
Наполненность моих пустых карманов,
простого хлеба мякоть на столе...
Ни строчки больше, ничего обманного,
а правда... правды мало на Земле.
Но есть вот этих звуков отражение,
смешенье бликов у намокшего стекла,
и вспышка озарения мгновенного,
нетленность зыбкая, что в вечность потекла...
==============================
05/IV 2015
рисунок – Linda Huber