Тот стих красивый, что не мной написан,
Гораздо ярче чувства передаст:
Вот-вот, когда откроются кулисы,
Актер предстанет явный, без прикрас.
.
Та музыка, что мозг пробьет навылет,
И от которой хочется творить,
Вновь зазвучит, стряхнув комочки пыли,
С души моей, что хочет говорить...
.
И книга - интереснее, чем в фильме,-
И та картина, что приходит в снах...
Все это - мне, но и как будто мимо:
Как Солнце - всем, но где-то в облаках.
.
О чем же я?... Тот стих, не мной написан,
Что сердце мое настежь распахнул,
Содержит столько очевидных истин,
Сколько я их из жизни почерпнул. *