D.P.
О, мой поэт и музы господин!
На белом свете только ты один -
Один такой, как лист ольхи тревожный
И трепетный, как лань, и невозможно
Мне не жалеть и не хранить тебя,
Внимать словам, дыханье затая,
Словам твоим заманчиво-прекрасным,
И мыслям утонченным, но не ясным,
Сокрытым за челом и в мудрах строчек,
Что пальцами судьбы сплетают ночи,
Являя на заре плоды творенья,
Из кружев слов в гармонии сложенья.
И кружево стиха плетется гладко,
Но разум мой стыдливою украдкой
Все расплетает вязь, ища сюжет,
А сердце шепчет: Ах, не нужно, нет!
Зачем прочитывать его до края -
Живешь же ты души своей не зная!
И ты себя не знаешь, мой поэт!
На острие метафор меркнет свет -
И старой драмы видятся скелеты
Из символов и знаков, но ответа
Ты не найдешь на мучивший вопрос:
Неужто я до счастья не дорос?
Чем совершенней человек в делах-словах,
Тем совершенней и мир в его глазах,
И в светлый миг, когда обрывки из теней
Исчезнут из мистерий его дней,
Он станет "богом"- это мудро - стань и ты
Хотя бы "ангелом" - посланником мечты!
Лазарева суббота. 2015 г.