Решил разместить здесь, сверху, это стихотворение. В некотором роде оно - эпиграф к моему творчеству. Заодно читателей не будет смущать своей детской наивностью мой первый сборник "Оперение", который в отсутствие стихотворений, не включённых в сборники, представляется в раскрытом виде.
***
Стихи рождаются из боли,
Неинтересной никому.
Как с пяток соскребать мозоли,
Как корки складывать в суму,
Как, отвечая перед Богом,
Стыдливо прятать синяки...
Всё дело в болевом пороге
В душе родившейся строки,
Которая звенит и рвётся,
Едва повеет холодком.
А тут - толстеет и смеётся
Канат стальной. Ему не в лом
К причалам швартовать "Титаник"
С многоэтажным матюком.
А у меня - беда в стакане
До основанья рушит дом.
И та, она, и не заметит
Той ниточки, где стон и срам.
И хлещет логикой, как плетью,
Как бомбой бьёт по комарам.
И та, она, сдирает кожу,
И знает, но не хочет знать,
Что нелюбимой быть не может
Уже, увы. Но вот порвать,
Но, переехав, окровавить
Скелет изысканных манер,
Молчаньем злым втыкаясь в память,
Как в паутину БТР,
О, как легко! А мне - напрасно.
Ведь крик мой - комариный писк,
Когда всё понято и ясно,
И можно исполнять на "бис"
Мои тирады и бравады,
Кресты закрытых рук и ног...
О, как душа была бы рада
Повысить болевой порог,
Чтобы в бесчувствие как в свитер
Упрятать битые глаза,
И видеть в череде событий
Не образы, а образа, -
Так правильно, что Бога видно!
И я б замаливал грехи,
Когда б не исповедью длинной,
Так больно, сладко и постыдно
Из слов выдёргивал стихи.
~~~
04.04.04