Твой красный цвет помады у истоков моих забвений*, твой льющийся ветром смех. Ты знаешь, я часто так падал навзничь от разума прикосновения к ним, к Тебе, как рушился потолок, и стены без сил устоять, они заставляли помнить, но они не давали тебя удержать. Знаешь, 125-ый, он славный, и он единственный, что горит, единственно глупой управой, пытаясь пожар погасить, были крики пожарных, и лестницы нет, чтоб достичь, чтоб достать меня из огня и дыма, на первом - животный смех, на последнем - я, как в гостиной, сижу, без малейших утех и признаков смерти, может, дым и огонь - помогают дышать, может, они помогают вспомнить, может, дают мне не убежать. Знаешь, потолок, он рухнул, (ха) я всё-таки убежал. 125-ый дрогнул, когда меня не застал.
Твой красный цвет помады мне кажется сладким с тех пор.