Я не могу писать стихи, чтоб подрожать другим поэтам,
Пусть кто-то скажет, что плохи, и убедит своим примером,
Размер хромает и строка, нет надлежащего сравнения,
А рифмы словно с потолка, жаль из меня не вышло гения.
Я не могу писать стихи, о красоте природы вечной,
Пишу, что рвется из души, о наболевшем и сердечном,
Ну не шедевры, что с того, тягаться с рифмой гениальной,
Мне к сожалению дано, как не прискорбно и банально.
Я не могу писать стихи, лишь ради мнения чужого,
В них рифмы может не легки, а темы может и не новы,
Нагромождение, много слов, и может выглядят наивно,
Писать мне сложно про любовь, наиграны и примитивны.
Просты не блещут мастерством, в озноб эмоций не бросают,
Не прошибают слез ручьем, читателя не восхищают,
Не вызывают бурю чувств, по телу чтобы до мурашек,
Учить не будут наизусть, в них много ляпов и промашек.
Но, как бы не было стихи, ведь не дано писать любому,
Для многих, может и плохи, я не умею по другому....