По краю стриженого поля
летят проворные стрижи
туда, где благодатней доля
и только тёплые дожди.
Простор космически простужен.
Ненастье гонит облака.
Кому обобранный он нужен
край поля? Серая река?
Всего неделя до метели.
Молчат колючие поля.
Все, кто хотели, улетели.
А местным нравится земля.
За лето вызрели мозоли.
С трудом даётся марш бросок.
Но держит стриженое поле
корнями глину и песок.