Не склонившие в пыль головы.
Прямые волосы зачесаны назад.
Высокий лоб, подчеркнутый морщиной:
Печать страдания. И в этом – несть причин. И
С сомненьем, проходящий мимо, взгляд.
Во взгляде – боль. Он мой увидел труп?
Наверное, приходит час расплаты
И вскоре, может быть, под голос труб,
Нас уровняют. Бедных и богатых.
Чего он ждал? Кого нашел он в нас?
Скотов, наверное, что мнутся к водопою.
Смешны ж мы будем в наш последний час,
Но только не себе. С самим собою
Мы будем строить призраков дворцы
И небосвод расцветим в своды радуг.
В гробах перевернутся праотцы,
Смотря на невозможный наш упадок.
И поведет надменный крысолов
Всех нас “туда”, где призрачные кущи.
И с визгом мы за ним, уже без слов:
Блажен, кто верует, тому – вонючей гущи!
Затем почешут мне под бородой,
Я улыбнусь, заржавленною швайкой.
О, русские! Зачатые Ордой,
Кончаем мы такой же шайкой.
Вся наша жизнь – спасение от нас
Самих, с израненной душой уродов.
И, как не мечемся, давно уже погас
В нас дух борьбы за веру и свободу.
И, вот сейчас, смотрясь в его портрет,
Свой пьяный взгляд я отвожу стыдливо.
Он ищет в нас, но в нас спасенья нет.
И, потому, не избежать могилы
Народу русскому, и каждому из вас.