Пергамент, слов хранивший силу,
Стал хрупок, как осенний лист,
И солнце дело завершило:
На вид стал девственно он чист.
...Сто раз был свиток переписан,
И слов бессмысленный набор
Погрёб след абсолютных истин,
Как погребает всякий сор,
Скрыв под своей смердящей коркой
Ростки деревьев и цветов
На свалках, тех, что на задворках
Сёл, деревень и городов.
Он сам стал хламом, под дождями,
Под грудой мусора размок,
И свет тех вечных слов ночами
Увидеть уж никто не смог...
.
Март-апрель 2015 г.