Звон. Тоска и тишина...
Всё уж - кончилась игра.
Лишь осталась пустота...
Пусто... Тело, как сосуд -
Ярость плещется лишь тут...
Зло и ненависть придут,
Душу всю мою займут...
Исказит гримасой боли
Лико, то что было светлым...
И лишится разум воли,
Не дождётся душа лета...
Лета нет - есть только осень:
Серо, мрачно, сыро, врозь мы...
Прошлое лишь греет душу...
Впрочем, мне уже не нужно...