Межгалактическая жизнь… вроде и живем, то есть дышим, думаем, по привычке что-то делаем, но пребываем где-то между небом и землей, в каком-то ином измерении. И никто не знает, как правильно. И есть масса причин и обстоятельств и у каждого свой миллион таковых. И горше всего от того, что рано или поздно с кем-то придется объясняться и доказывать, что ты не дурак, а просто оказался затянутым в логово обозленного на жизнь медведя.
Цепочка смысла разъединилась, не успев начаться. В чем он, этот смысл? Механические телодвижения и даже мысли и произносимые слова изо дня в день повторяются. Заранее можно предсказать, что и кто скажет. И так тошно от этого. Вроде дни и идут, но ощущение, что ты давным-давно утонул и лежишь на дне бездыханным телом. А душа летает неподалеку и пытается понять: а что же было не так и почему все так скоро закончилось? А начиналось ли в этой череде монотонных будней, покрытых мраком и ставших обыденностью, вынужденной мерой, одной из догм никак не канущей в лету системы… И вдруг понимаю: как же хорошо, что мне не нужно ни о ком заботиться и быть перед кем-то виноватой из-за того, что оказались в такой беспросветной темноте.
Весна войны, военная весна с запахом дождя, привкусом горечи во рту, с колющей болью в сердце и не спадающими ни на секунду ощущением нехватки воздуха и напряжения. И только неизменные коты с гордо поднятыми головами и хвостами остаются в одной поре в весеннее время года, пусть даже военное.
Мысли идут чередой друг за другом и топчут душу изнутри. Много о чем думается одновременно, много чего видится на расстоянии и ощущается вблизи. И кажется, что все бессмысленно. В итоге ты один на один с машиной-уничтожителем, машиной-роботом –системой, которая всех без разбору тащит в воронку вечности.
И ты один стоишь на перекрестке, видишь, как со всех сторон на огромной скорости движутся машины, нарушая все правила, и продолжаешь стоять как вкопанный. Просто потому, что уже нет сил убегать или пытаться их как бы то ни было остановить. Единственная мысль – остановить время, заморозить этот сумасшедший поток бабочек-однодневок-дней, сметающих суть на своем пути. Такой сумбур, рутина и ощущение ненужности, одиночества, полного отсутствия смысла и цели в этой монотонной череде серых дней и бессонных ночей. Так давно не писалось, так давно не жилось. И жилось ли в принципе?!
Сколько людей, и у каждого свои уловки, потери, выбор… А вкупе много тех, кто просто биомасса – живые существа, которые привыкли жить так и не иначе. Привыкли, словно собака Павлова, жить условными рефлексами, боясь переступить черту. И ты вдруг понимаешь, что сам задыхаешься и превращаешься в эту самую биомассу, становишься этим обезличенным потоком, который строем переходит дорогу на зеленый свет или стоит в длинной-длинной очереди к врачу в местной поликлинике или громко ругается матом на рынке с бесчестно обвесившим его продавцом. Безынтересная работа, тошнотворные сплетни, разговоры на тему: «а вот другие живут, не то, что мы тут…» И в один момент просто хочешь закричать, послать все далеко-далеко и уехать в тишь-глушь, где тебя никто не достанет и только будет приятно шуметь река или море. Там ты сможешь просто отдохнуть душой, услышать свой внутренний голос, который от безысходности однажды впал в зимнюю спячку, а после и вовсе в летаргический сон.
И вот там я буду с необыкновенной легкостью прикасаться к клавишам клавиатуры и творить ту жизнь, которую я видела в своих картинках…