Билет

Я заверну дым в бумагу и сделаю выстрел в пустотелость легких. Я отвлекаю себя дождем и сыростью пальцев. Мне нечего сказать многим посторонним, в лицо бьёт прорастающий вопль голосов, наваливается гнетом, будто из-под земли, но точно не моей собственной. Мне нечем оправдаться перед лицом жизнеутверждающих вдохов, выспавшихся бодрых речей, сумятицей погони за крепким и качественным завтра. Я остался на забытой остановке, жду поломавшегося автобуса, что не торопится увезти далеко и навсегда. Я никому ничего не отвечу, мне не ясны ухмылки, доказательства некомпетентности моих танцев вдоль черты ожидания. Подле телефонных гудков уже не жду единственного попутчика, он опоздал, как и всё вокруг, да и время сбрило назад надежду. Сволочной автобус все никак не приедет. Холодает. Но ждать - значит отмалчиваться перед предстоящим, уже предвкушаю билет.