С куртки кожаной капли дождя
Я стряхну, головой покачаю.
Мелкий пакостник дождь,
он насквозь меня знает.
Сколько лет за плечами, но час того дня,
Когда серое небо стекать перестанет,
Грянет много уж позже меня.
Да, ругают тебя и плаксу погоду,
Ваш марьяж по ночам бьет по окнам.
Пусть она и привила на зонт людям моду,
Пусть журчат неустанно
вдоль поребриков воды,
Бодрый стук каблуков, позабыв про покой,
Все равно повстречает брызги луж мостовой.
Да, не мажет закат горизонт акварелью,
Когда парочки мокнут, ждут разлуки мостов.
Мелкий дождь вам опишет свою точку зрения,
К Петербурга харизме
приоткрыв дверь парадной.
Круглый год интригует новостью главной:
Даст ли волю снегам его настроение.
Мы привыкли к нему, и ворчим для проформы,
Вспоминая незрелый поцелуй под зонтом.
Но любой, наблюдающий поезд с платформы,
Время стервозное, увы, испив без остатка,
Кто «наследство Петра» подловил под дождем,
Тот порог переступит с вдохновения осадком
И надеждой, что Питер еще за плечом.