Родному городу
В глуби веков теряется начало
Твоих, Аткарск, гортанных родничков,
Которые с раскатистым журчаньем,
То припадая к ковылю ничком,
То щедро напитав собой речушку,
Сплетают струи в тесных берегах,
Где ветлы, наклонившись, как подружки,
Качают звезды в трепетных руках.
Живой водой приветствуя в апреле
Россию, ты средь праздничных шелков -
Жемчужиною малой в ожерелье
Ее провинциальных городков.