Мы в разлуке, но браво скорости:
чтоб попасть из печалей в радости –
только сутки езды на поезде.
Но не едешь!.. Быть может, к старости?
О погоде ты пишешь ветреной,
о повышенной слишком влажности,
будто это – слова секретные,
будто дело особой важности.
Как и требует воспитание,
я тебе сообщаю сведенья:
дорожают вновь расстояния,
но надежда жива последняя.
А в ответе – сплошные мудрости
и дежурные наставления:
мол, пора забывать о дурости,
запасаться опять терпением.
И в моём ошалевшем городе
снова тучами небо хмурится.
Душу мысль обжигает холодом:
ничего-то у нас не сбудется.