Мне говорят:
- твои стихи
Так беззаботны и легки
(на первый взгляд совсем легки),
Что в них не видно пота –
Ты пишешь быстро и легко,
Не отдаваясь целиком
Мучительной работе.
(Всем мукам преисподней?)
В них чувства есть
И мера есть –
И это делает им честь!
Есть чувство меры -
В нём ты весь:
Привычному добавишь блеск
И незначительному – вес –
И новых образов не счесть…
А где же вечности мираж?
Перед которым замирать
Должна рука, открыв тетрадь? –
Искусство тоже ведь игра,
Где вечных правил долгий ряд
Похож на таинства обряд?
Но мне не нужно отвечать,
Что лирика – почти мечта,
Которой пОтом не достичь –
Неуловимая почти!
А если просто и свежо,
Без ложных вымыслов? -
Не лжешь
Себе, в ночах крича без сна? –
Без пота лирика пресна?
Как держит неба свод Атлант –
Лишь только тяжкий труд – талант?
Дышать, чтоб жить!
Дерзать, чтоб жить!
Жизнь – побеждает миражи.