Когда мой стол твоя рука наполнит снедью
А пальцев струи седину мою взъерошат
Ствол ран души залечишь ты своей камедью
Ковром прощений вишни землю запорошат
И потечёт опять в стволах к ветвям упругим
Осенних слёз любовь живительною силой
Созреет плод, всё на своя вернётся круги
Не мне ль исполнить то, о чём ты не просила
Не мне ли знать, о чём зимою ты мечтала
Где на снегу алели капли ран ненастья
Чтоб строки судеб наших странностью сверстала
Иглой пронзительною вдруг минута счастья
А мост над пропастью опять коварством дышит
И бес – в ребро, и седина не ждёт пощады
Пусть мой последний пир тобою будет вышит
И пусть в окне не меркнет свет твоей лампады
Поэт капризен и обидчив, как ребёнок
То, как свирель поёт, то к небу мечет вопли
И муза к каждому, взращённому с пелёнок
Приходит с нежностью и утирает сопли . . .