Иногда мне кажется, что старость не наступит.
Знаете, как бывает, смотришь на других и думаешь:
«Нет, нет, увольте, это не про меня, я молод, красив,
Да и потом столько еще всего в жизни будет…»
И взгляд воротишь от «сморщенных слив».
Бежишь себе дальше по делам, да по лужам,
Считая минуты, года отмечая по праздникам,
И вроде все тот же, и даже не болен смертельно,
Лишь так, по мелочи, сезонно простужен,
Лежишь, соблюдаешь режим постельный.
Потом вдруг внезапно включаешь свет,
Ворча, чертыхаясь и нарушая третью заповедь,
Не нашарив таблетки в комнате ванной,
А напротив стоит нагишом старый дед,
Глядит на тебя чересчур фамильярно.
Затем будет вопль, звон бьющегося стекла,
Трехэтажная ругань, разбуженные соседи,
Окровавленный кафель, вата, бинты,
Какая-то старушка с марганцовкой в руках,
Приехавшие посреди ночи злые менты…
Под утро встали часы. Сердце внутри тоже встало.
Встало и солнце в октябрьском небе,
Пробившись в окно, пылинки в вальсе вскружило.
Ты будешь ее по привычке. А ее не стало.
Теребишь сухую ручонку, что к груди приложила.
В этот момент понимаешь – не все в жизни было.