(С ностальгией о прошлом)
Там жизнь текла, как переборы струн,
И редко на слуху слова - беда, тревога
Там в тишине, под светом ранних лун,
Смущённо вечер у берёзок пряди трогал.
А где-то вдалеке, под сенью тополей
Играл баян знакомым всем мотивом
И каждый вечер, в свете фонарей,
Шли парочки в кино неторопливо.
Был главным на деревне – почтальон!
Ведь письма от руки друзьям писали,
Им для общения не нужен телефон.
Там книги по ночам "взапой" читали.
Не приживался там ни вор и не злодей,
Народ «лечил» их средством быстротечным,
Ведь взгляд людской, почище тех плетей -
И жизнь уже не кажется беспечной.
Сегодня там, как лес стоит бурьян,
Нет крон у тополей, стоящих сиротливо.
Там не растянет баянист лихой, баян
В жемчужных кнопках, с ярким переливом!
Кто жизни ритм нарушил и покой?
Кто разогнул негнущиеся каноны?
Кто навязал незримый оку бой?
И кто радел за приговор и дал патроны!
Кто растоптал веками стройный быт,
Пустил под нож несметные богатства?
То был топор войны, невеждою отрыт...
И теми, кто делил, пилил пространство.
Однажды для страны незванный гость,
С трибуны жизнь другую напророчил,
Из Беловежской пущи, в тело ржавый гвоздь
Забил, как в крышку гроба этот... горе – зодчий!
Апрель 2015