Р.М. Рильке. Сон
Бессонный город, я и сторож в нём,
я ночь, Господь, в твоей бездонной ночи,
я плод твоих желаний, впрочем,
я сон во сне и жив я только сном.
И этот виноградник, поле это,
ликующие соки бытия
в садах больших прожаренного лета –
твоё бессмертье? Или кровь моя?