Поэт, твой призрачен успех.
Ты мир оставил для потех,
Для сладкой беглости пера...
Но коротка твоя пора.
Ты, видно, думаешь, что сам
Построил стихотворный храм?
Что строчек ровные стежки
Создание твоей руки?
Но, если хладный ветр подул
И рощи сиротливой гул
Закроет вдохновенью дверь...
Скажи, что сделаешь теперь?
ЧтО сотворишь ты, голова?
Куда тебе деваться, друг,
Когда ослабнет острый слух
И не услышишь ты слова,
Которые нашепчет дух.?!