Из детства помню, я – поэт.
Уж пять и первенцом сонет.
Забыт давно любви предмет,
Но первое признанье, нет.
Чудно мне было во хмелю,
Читать ей смелое: люблю
И обещать жениться,
Как клякса на странице.
Такое было баловство
И радость узнаванья.
Что девочка моя, ты кто?
Полвека ведь свиданью.
Я помню, что бежал в слезах,
С букетиком в кармане.
Она смеялась: ох и ах!
В бумажном сарафане.
Конечно, удаль впопыхах
Малышку возмутила.
Поцеловал ее и бах
Ладошкой, пригубила.
Ох, вскобенился я в сердцах
И дернул за косичку.
Она еще и я еще
Губа и щеки, спичкой.
Сонет ей свой не дочитал,
Кровило и потело.
Дышать не мог, я убежал.
От горя все сипело.
Мне пять уже или всегда,
Забыто ли, созрело ль,
Писал и целовал любя,
Читал я неумело.