На выжженной земле моей любви,
нам с тобой не по пути.
Больше нет тоски или мук до боли,
что ты чей-то,а не мой, но кроме
не мечтается, не чувствуется,
анестезия на задворках пустоши.
Вот пишется иногда, но редко.
Муза синяя и бездыханная висит на ветке.
Ты ушел из меня, черт возьми, испарился!
Словно нечисть во мне целый год ты таился.
Только вот скажи, куда эту свободу девать?
С чем есть её? Как одевать?