Полночь. Тихо скрипят половицы от ветра.
И ты, дочь поэта, просыпаешься, чтобы творить.
Я не могу тебя не любить!
Когда ты неслышно проходишь мимо
Я замираю от восхищения, это так мило,
Что я не могу тебя не любить!
Каждый раз мои слова, вдохновлённые робкими слезами,
Катятся по бумаге словно мяч.
И, порой, мне хочется сказать себе: "Спрячь
Их от других, ведь это сокровенно."
Наверно, я не достоин тебя. Наверно.
Не достоин твоих глаз и волос.
Стоит мне только найти лаз и ты скажешь:"Голос".
Словно колос, что дрогнул в поле...
В поле и один воин. В поле я напишу о тебе стихотворение.
А потом пойму - какое же это мучение
Быть так близко и так далеко.
Моё вдохновение. Так легко.