О писателе кричит всех громче
Не мыслей мудрёных слишком маета,
А бардак на столике с листочком
Скомканным, не долетевшим до ведра.
Да, писателя неблагодарно дело -
Невозможно просто взять и написать:
Перед этим непременно нужно тело
С сердцем всё чуток позаставлять дрожать,
И тогда лишь ты расчертишь карту
С озером из строк и тысяч прытких рифм,
А затем, вобрав в себя азарту,
И границами расчертишь судеб ритм,
Но потом остынешь, несомненно -
В прозе тоже можно утопать,
И наутро всё предашь сомненью,
Что в ночи; пытался написать.
Да, кричит о нас всех громче
Не мыслей мудрёных слишком маета,
А лишь то, насколько ты настойчив
(хоть и сумерках не избежишь ведь сна)