С чего ты взял, что ты другой?
Что отличаемся мы всё же?
Что мир простой.
совсем изгой...
Что жизнь дерема в нашем доме?
С чего ты взял, что я не та,
Что мегаполисом завишу?
Мне полюбилась пустота...
А ты разгневанно лишь дышишь.
Ты строишь из себя творца,
Хотя от общества зависим.
В тебе не мудрость, а тоска.
Тоска о смерти войнов бывших...
Ты потерял энтузиазм
И жизнью ты уже не пахнешь.
Не замечают тут тебя...
Хоть закричись-тебя не знают.
Ты думаешь, что ты ослаб?
Нет, просто верить перестал..
Здесь люди-гниль,
Слова-лишь фальшь.
И верь не верь-обманят..
И что плохого в акте том,
Когда ты сам, своим умом,
Решил, что болевой синдром
Пройдёт когда мы все умрём?