"Нить, как волос.
Жить, как колос.
Размолотит колос в дух и прах один цепной удар.
Да я все знаю, дай мне голос.
И я любой удар приму, как твой великий дар".
(с) Саша Башлачёв
Что бы ты ни дарил кому-то –
Всё сгорает в одну минуту,
Остаётся всё позади.
Холодеет дыра в груди.
Потому что всё то, что было -
Никакой не имеет силы,
Ничего не идёт в зачёт,
И не важно – нечет иль чёт.
В самом сердце рождая слово,
Каждый раз – выпевай по новой,
Пей закатами кровь зари,
А не можешь – тогда умри.
А другим отчего-то можно –
Жить по капельке, осторожно,
И словечек привычных рать
Раз за разом перебирать,
Словно чётки, пускать по кругу.
Но когда заметает вьюга,
Мне дышать невозможно тут -
Рёбра жёсткие – сердцу жмут.
Так, наверное, умирали,
Те, кто цену сраженью – знали,
Те, кто в общий не встали хор.
пОтом - Слово текло из пор,
И зерном рассыпались песни,
Города засевая, веси,
И в столицы неся, и в глушь –
Колос – голос поющих душ.
Кто звенел, кто - хрипел от боли,
Под лопатками жгли мозоли -
Потеряли в боях крыла,
Даже песня их не спасла.
Штормовые ветра задули…
Кто-то вновь не минует пули.
Кто-то выйдет опять в окно -
Всё равно.