Мы все, похоже, мазохисты,
От ласк у нас иммунитет –
Из триста сотен раз по триста
Пунктирных точек наш портрет.
И каждая – укол булавкой,
Иглой, копьём или мечом;
Нас поперёк былинной лавки,
А мы под ось Земли плечо!
Сгибая влево или вправо,
Да не плечо, а ось – её
Мы можем хоть на что направить,
Как многоствольное ружьё…
Потом покаяться – не понял,
Как надо было вам, увы –
Я казнь приму от вас по полной
Под восхищённый вой молвы.
Всё от любви к богам, отчизне,
Любимым, рощам и полям –
Мы в укоризне словно в тризне,
Нам без любви не жизнь – «голяк»!
Но и любимые не промах,
С пелёнок знают, где нажать,
Чтоб не сырел в запалах порох.
Уздой умеют поддержать,
То горяча, то осаждая
ШелкОвой плёточкой коня…
Потом над шрамами рыдая
И норов свой вовсю кляня…