Я не могу надышаться весной. Задыхаюсь.
В улицах, в линиях тела и в лицах -
Рубцом вылетают кресты из под спицы -
Мне не пойти под венец с той весной и я каюсь.
Мне в б рассказать, но слова мои капают мимо.
В струнах гитарных смысла ведь часто больше.
Я принесу тебе на ладонях в пригоршни -
Целое, что так легко разделимо.
Эта весна для меня, как бритва по коже,
Я убегу от себя, города собирать горошин.
Там, где смогу вздохнуть на полную грудь:
Я добавляю к было и есть...будь.