Со мною это было, и было ль в самом деле?
Поведал кто об этом, иль сам я сочинил?
Однажды прорицатель в лесной и тёплой келье
вещал мне, мой читатель, о правде добрых сил.
Свеча светила еле, шумели грозно ели,
и в кронах разнолапых осенний ветер выл.
И слушал я и верил, готовый шмыгнуть в двери,
лишь мне мораль наскучит. Неловок, мал я был.
…Прошло десятилетье. Стояло лихолетье.
Мне лет десяток третий силёнки бередил.
Как ветви древа к свету, росли, тянулись дети,
но черным век пометил, что мне старик сулил.
И зло в добро стреляло, и зло добро терзало,
смертельные заряды нежданный враг бросал.
И стало веры мало, и неба стало мало,
и мальчик в подземелье то небо рисовал.
Теряли люди веру, как птицы с крыльев перья.
Не слышно стало песен ни в рощах, ни в садах.
А я сипел, охрипший и вырванный из кельи,
взывал к добру и к вере, изломанной в боях.
Что б жили мы по-свойски, что б жили мы по-светски,
хотя б один десятый да с верой светлой жил.
Что б недруг от винтовки, чтоб недруг от гашетки
ушел домой однажды. Ушел и не убил.
2015-04-08