Пишу я все что на душе,
Все мысли излагаю я пером,
Творю обычно в тишине,
Где образы рождаются как гром.
Любовь рождается и смерть,
В голове моей туманной,
Порой не чувствуется твердь,
Но во все, я не пьяный.
Мне хочется сейчас творить,
А завтра может лечь и умереть,
И чтоб мне мысли не забыть,
Хочу на веки на бумаге запереть.
На самом деле я не болен,
Просто витаю лишь в мечтах,
Но каждый в этом мире волен,
Реально жить или во снах.