В 2005 г. в возрасте 53 года умер прекрасный русский поэт Николай Дмитриев. По мнению Юрия Полякова это – один из лучших поэтов конца XX и начала XXI веков. Н.Дмитриев – поэт беспокойной совести, с острым чувством родины, России. В его стихах эти чувства выражены ярко и в замечательной художественной форме.
Вот поэт пишет о гибнущей русской деревне:
Не исчезай, мое село, –
Твой берег выбрали поляне,
И ты в него, судьбе назло,
Вцепись своими тополями.
Прижмись стогами на лугу
И не забудь в осенней хмари –
Ты будто «Слово о полку» –
В одном бесценном экземпляре…
Вот в стихотворении «Отцовский дом» автор описывает опустевший, заросший крапивой, отчий дом, за который «предлагали много мне за дом, предлагали с деланной печалью». Какая искренняя и понятная трагедия: в доме «оставаться – дико, а уйти – встать и выйти – дико, дико, дико!».
Вот поэт ищет покоя на чердаке деревенского дома: «Здесь тихо так, что слышно всё в селе, а если приподняться – и в России».
На первый взгляд, в стихотворении:
Мне было всё дано Творцом
Без всяких проволочек;
И дом с крыльцом, и мать с отцом,
И складыванье строчек.
Россия – рядом и – в груди,
С мечтой о новом Спасе,
С тысячелетьем позади
И с вечностью в запасе.
…
И вот теперь сказать могу
(Не за горами старость),
Что всё досталось дураку,
Всё – дураку досталось...
Дмитриев пишет о себе. Но это только на первый взгляд. Здесь, как верно заметил Юрий Поляков, речь идёт о нашем поколении, которое по воле наших «кормчих» потеряло Родину. А вот о нашем эфире нынешнем:
Войте, вьюги снежной шири,
Нам уж лучше с вами выть,
Чем в отравленном эфире
Вопли адские ловить.
Мне греховно показалось,
Что уж нечего беречь,
В мире русского осталось
Только мы да эта печь…
До чего же царапают нас, русских, эти его грустные строки:
Кто нам дал это странное свойство
Жить и жить не теперь, а потом,
Ждя из тёмного завтра посольства
С новостями о дне золотом.
Здесь сокрыта великая тайна,
Может, главное – там, впереди,
Глупо ж выглядит зал ожиданья,
Где ни поезда нет, ни пути.
Вот стихотворение, в котором он пытается понять, в чём смысл его поэзии, которая, на его взгляд, не очень-то греет его близких:
На сопливом своём, торопливом,
На своём бестолковом веку
Никого я не сделал счастливым
И теперь уже вряд ли смогу.
Всё сближал дорогие мне звуки,
Расставлял дорогие слова,
И другой не постигнул науки,
И живу, как дневная сова.
…
И родные продрогшие лица
Вопрошают в юдоли земной:
Почему не хочу поделиться
Благодатью, украденной мной?
Что ответить родным и печальным,
Тем, кого сокровеннее нет?
Что копил я не близким, а дальним?
Ледяной им не нужен ответ...
Здорово, когда поэт уверен в том, что найдутся в мире, может быть, и не сейчас, те, для которых его поэзия будет востребована.
Хочется процитировать Ю.Полякова (ЛГ, №29, 2005г.), написавшего о поэзии Дмитриева следующее: «В его стихах есть то щемящее совершенство, та влекущая сердечность, та словесная тайна – в общем, всё то, что заставляет вновь и вновь возвращаться к его строчкам, которые постепенно, неуловимо и навсегда становятся частью души читателя, облагораживая и возвышая её. А ведь, по сути, для этого и существует Поэзия».