Дама крестовых походов с каждым днем бледнеет,
И пару часов назад оказалась возлюбленной Гейне.
Ее длинные пальцы несоизмеримы длиной недели,
А без ее – не восходит солнце на берегах Рейна.
Держась за руки, она чувствует лишь холодные осколки,
Сквозь пальцы, по нервам, сбегают чувства покоя.
Циркач, который сказал, что нет в любви толка,
Знает лишь кислый вкус яблока, несравнимый с тобою.
Дама троянского цикла не держит своё слово,
Строит свою дорогу в глухонемой пыли.
Да полуночи горюет, а позже – танцует до полвторого,
Ей не вернуть ту былую молодость, нимфы не смогли.
Уверенное «нет», над нами не бесконечен свет.
Такой же страх смерти, апокалипсиса, катастрофы…
Дама троянской войны знает, что обратно дороги нет,
И она принимает в объятьях балахон с косой на краю голгофы.
Дама гражданской войны Нового света, в глазах зыбких
Покоряется новая высота, до следующей дойти легче.
Такая молочная кожа, отражается доверие на улыбке.
Сделаешь шаг назад, опустив руку и не бывать новой встрече.
Она беспрепятственно прошла все барьеры в темноте,
Держа в хрупких руках флаг бескровных вен.
Загнанной жертвой оставила в памяти мне
Кусочек свободной, чёрной, под именем «Н…».