Чехол распахнут на полу.
Играет бард в метро в углу.
Он песни дерзкие поёт
который день, который год…
А люди – мимо, мимо, вниз…
Бард для прохожих - не сюрприз.
Баллады смелые его
не задевают…никого.
Лишь иногда… монетный звук
сорвётся… с сердобольных рук
и утомлённый, беглый взгляд
метнётся… сквозь толпу назад…
А он поёт, поёт, поёт…
Глухой толпой бредёт народ,
кто на работу, кто домой,
кто на свидание с судьбой.
А старый бард… Его Судьба –
всего лишь вечная раба
мажорной, сказочной мечты,
с которой может быть и ты
не расставался никогда…
Давно растрачены года
и пеплом стынет седина…
Но где, и в чём, и чья вина
в том, что не сбылось – не сбылось?..
К чему настойчивость и злость
неутомимого труда…
Что?.. мы… теряем… навсегда
в неумолимой прозе лет,
где вещим песням … места нет.
Постой и спой… балладу с ним –
и, может, станешь ты… иным.
Таким как был – самим собой,
чтобы за Жизнь… продолжить бой,
чтоб снова… сердцем вознестись
из подземелья… к звёздам… ввысь.
http://www.stihi.ru/2015/04/09/3228