Столько потерянных дней...
Столько потраченных впустую мыслей...
Бросить стихи не могу, хоть убей!
Писать и писать, до мысли последней!
Сколько мной потеряно стихов,
Какими не желал я загрязнять бумагу,
Которые бросал в сознанья ров,
Их оставляя умирать во мраке...
Но я вернулся! Прочь сомненья, прочь!
Начну писать стихи я снова,
Как только на дворе настанет ночь,
Не дожидаясь поощрительного слова...
Я назову себя вновь глупым словом -
Я вновь особенный поэт,
Тот, что мечты считает кровом,
Тот, что известен будет через много лет!
Пусть и не буду я известным. Ну и пусть.
Но жить мои стихи останутся навеки!
Пускай они прогонят с сердца грусть!
Ведь не должно быть грусти в сердце человека!
Пора менять весь замысел стихов.
Пора осознанно стремиться к непростому:
Видеть обман в прекрасном мире снов
И восхищаться дивному простору.
Пусть темнота не сгинет. Не беда.
Ее хотя бы не должно быть много.
Она должна идти в сторонке, да!
Не вижу для себя пути иного.