К тебе во сне стучался. Бесполезно.
Ты – не пустила, хоть и не спала.
И я, вдруг оступившись, рухнул в бездну.
И только ангел мне подставил два крыла.
А днем не хочется стучаться почему-то,
Как после гриппа: все – не этак и не то.
Хоть дорога мне каждая минута,
И не подарит мне ее потом никто.
Я постучусь еще. Конечно, ночью.
Я постучусь. Откроешь, может, мне.
И я тогда войду к тебе заочно,
И станем мы с тобой “наедине”.
И я присяду не к твоей постели,
А где-нибудь тихонько в уголке.
И то, что раньше губы не посмели,
Я утоплю, как водится, в тоске.
09.04.2015 г.