Вот ты - человек справа от палатки под деревом с незародившейся еще листвой
В коричневой куртке, в очках уже, вроде и совершеннолетний, но какой-то совсем не такой.
Я узнаЮ тебя по твоей походке, по тому, как легко ты запираешь дверь, по запаху твой любимой шарлотки...и каждый вечер ты снова ревешь, как зверь.
За стеной, пожалуй, в несколько кирпичей я все равно тебя слышу, и ей, наверное, уже не хочется быть твоей, но она все еще дышит
И творит в передышках дней, ее руки быстры и проворны, я часто вижу в окне ее тень, и лишь однажды - ее работы - во вторник
Говорят, она не в себе, ее движения чуть угловаты, порой она бредит и бьется в истерике как в огне, а иногда сидит часами с игрушками из ваты.
Она талантлива, красива, а ее душа в глубоком омуте пропала, затерялась, так холодны черты ее лица; так чувственна в ее картинах радость.
Я бы забыла давно о вас... Но она... как ангел сияющий - должна живой быть с цветочками своими из янтаря, а ты...
Ты последнее ее пристанище.