Сижу, склонился над клавиатурой,
Хоть что-то я пытаюсь написать,
Закрыть все мысли поэтической фигурой,
И остальным чтоб голову не засорять.
В себе давно пытаюсь разобраться.
А разве лучше способ есть, чем написать?
Чтоб больше в мыслях собственных мне не метаться,
Уж лучше строки тихо о себе читать.
О том, какой я есть на самом деле,
Без этой внешней и словесной мишуры,
О мыслях, чувствах, что бушуют теле,
Без всей этой никчемной бравады.
Увы, но парнем был всегда я скрытным,
С людьми мне сложно общий разговор найти,
Да что уж там, почти всегда я был забитым,
И мне, конечно же, хотелось от всего уйти…
И я всегда стеснителен до жути,
И робок я излишне. Признаю.
И сколько не пытался поменять своей я сути…
Увы, себя я никогда не изменю.
Вот и сейчас, на самом деле, мало что сменилось,
Все так же полностью открыться не могу,
Ведь все, чего доверие мое добилось,
Развеялось давно уж на ветру.
И парень я все тот же: тихий, нелюдимый.
Все так же я любовь пытаюсь в мире отыскать.
Конечно с той единственной могу быть молчаливый,
Но как же сложно мне порой бывает ждать.
Ждать все те яркие моменты счастья,
Когда уже встречаешь утро не один,
Когда любимую ты можешь заключить в объятья,
А жизнь будет желанней любых вин.