В холодный вечер сел за стол,
Достал я ручку и тетрадь.
А за окошком дождик шёл,
Про счастье начал я писать.
И очень бегло в попыхах
Я тут немного рассуждал.
Писал про счастье я в стихах
И пару строчек набросал.
Мой стих не вызовет сомненья,
Ведь иногда даёт уроки.
Во мне рождалось вдохновенье,
Пока писал я эти строки.
И вычеркнув из жизни средства,
Я разбудил своё сознанье;
А что такое счастье дества?
Возможно, взрослого мечтанье.
А карандаш писать стремился,
Все мысли явно заблуждались.
Подумал я и удивился,
А строки сами продолжались...
На что похоже это счастье?
На нежный розовый закат?
Иль на холодное ненастье
И на желаний водопад?
А людям нужно чуть терпенья,
Но их надежда быстро тает,
Ведь счастье - это лишь мгновенья,
Порой которых не хватает.
Вдруг, вдохновение пропало
И дождик, вроде прекратился,
А за окном уже светало
И стих о счастье растворился.