Вытекает из сердца горы чистый белый ручей,
И стремится вперед полноводною Белой рекой.
Не найти в этих водах потерянных мною ключей,
Фраз и мыслей, бегущих куда-то пунктирной строкой.
Вдаль плывет теплоход, разрезая холодную гладь,
Серебристые ивы грустят по крутым берегам.
У излучины прячет дорога сосновую падь,
И несется, тоскуя, по дальним зеленым лугам.
Скоро солнце согреет остывшую за ночь траву,
В светлых росах , поймав отраженье, как в сотнях зеркал,
И допишет июль разомлевшего лета главу,
Там, где горный родник пульсом Белой реки пробегал.