Дома стол забит тетрадями с нотами
На пыльных полках тома с классикой
На стенах фото, вот он.
Снова погружен в работу.
год за годом он копил опыт молча гордо.
ждал,
пока его музыка станет свободна.
подобно роботу
оттачивая каждую ноту.
он закрывал глаза и погружался в работу.
не отвлекаясь ни на что, заперев комнату.
передавая мысли скомканному листу.
он знал как поступит и что делать дальше.
ведь годами в себе этот план вынашивал.
и вот он собирает все что было нажито.
уходит,
оставляя лишь горы мятых бумажек.
идет ва-банк,
ведь знает что не промажет.
билет в один конец, но музыка с ним всё та же.
это его любимый джаз многоэтажек.
города в скверах которого он играл однажды.
мимо пассажа проходя каждую субботу.
к повороту к таверне прямо ко входу.
150 ямайского рома и воду.
ходу домой и снова бой с собой.
содраны обои руки дрожат от боли.
но он не упадет ведь он человек воли.
он встанет и снова пойдет играть.
музыка его судьба, этого не отнять.
он и сам не хочет ничего менять.
выбор сделан его надо только принять.
не смотреть назад, время не тратить.
не гнаться за славой и легким налом.
ведь тогда беда начинает править балом.
но знал он, ему не надо всего этого.
нужно найти того одного.
кто в его музыке увидит себя самого...