И когда это все закончится,
Не начавшись,
Допустим, под вечер,
За кружкой густого эля,
Не будет ни грамот, ни слез,
Ни победной чаши,
Ни света в конце тоннеля,
Ни самого тоннеля,
Ни прочей такой мистической ерунды,
Мол, будто бы обращаешься в белый дым,
И глядишь, сожалея о том, что всегда был слеп.
Видишь райские кущи.
Сверкающие сады.
Одиночный, пустой, отсыревший склеп.
Да, ты себе навоображал такого,
Чтоб в конечном итоге вышло не бестолково:
Лучший мир,
Нескончаемая весна.
А на деле ты лишь просыпаешься
Ото сна.