Когда, не мудрствуя лукаво,
Слагаешь ты случайный стих,
Да не коснётся жажда славы
Самолюбивых дум твоих.
Иначе всё померкнет сразу,
Всё станет призраком пустым,
И сам ты, как больной проказой,
Уже не будешь исцелим.
Ты изведёшь бумаги гору,
Испортишь кровь себе и сон
В исканьи слов, что были б впору
Тому, чем был ты потрясён.
Но в слово истинные чувства
Дано не каждому влагать.
И будешь ты всю жизнь искусство,
Судьбу и предков проклинать.