Грустная песня, несложный мотив,
Тихий, почти что неслышный куплет.
И никого, кто пока ещё жив,
Рядом с певцом незнакомым нет.
Может быть, правда, а может быть ложь
В том, что однажды сошлись берега.
Ты слаб, дурачок, всё, чего ты ждёшь –
Право назвать себя словом «слуга».
Видишь, на крыше танцует фокстрот
Девушка та, что венчалась зимой,
Проснись и смотри: у твоих ворот
Руку с ключом поднимает чужой.
Слышишь, стучится нелепая блажь
Выпить до дна то, чем пахнет миндаль,
Спрыгнуть с окна, только твой этаж –
Это сплошные чугун и сталь.
И ты идёшь в бесконечность пути,
Чтобы вручить себя в руки врагов,
Прозрей и пойми, тебе не пройти
По линии этой и ста шагов.
А говорили, что проще жить,
А все твердили: «Не отдадим!»
И вот: ты не знаешь кого же бить
На поле, где воин лишь ты один
Давят доспехи, тяжёл твой меч,
Вены изрублены, стынет кровь.
И вот: ты снимаешь с уставших плеч
Свою израненную любовь
И ты бы уснул на сто тысяч лет,
Чтобы проспать появленье той,
Что у виска держит пистолет
И называет себя женой.
Девчонка костлявая в дверь стучит
Но больше не страшен её оскал,
Очнись и услышь: в пустоте звучит
Песня, которую ты написал