Я устала, мой друг, держаться за мёртвый мир. Из которого ты не выходишь, затерян среди фонарей. Мои дни меня ставят мишенью, играют в тир. Я стою, ожидая пули в проёме дверей. Мой голос давно не слышат друзья, они знают - меня сейчас нет. Я лишь имя в списке контактов. "Не трогай её. Пусть спит." Только я третий месяц не сплю, я считаю приходы комет. И касаюсь разлома внутри: Почему так болит? Есть дороги и нужно идти, кто идёт, тот воистину жив. Представляешь.. выходишь на улицу, ловишь попутный бриз. Выдыхаешь в спокойный воздух этот открытый нарыв. Не возвращаешься (ни за что) балансировать на карниз. А все пули дней рикошетом и хоть бы одна в живот. Для чего-то я всё-таки есть, так серьёзно, что даже смешно. Я надеюсь, среди фонарей ты встретишь того, кто живёт
Без разлома внутри. Без желания выйти в окно.