Людная улица не распростерла свои объятия,
Она пинком под зад толкнула меня в толпу.
Именно такое было мое восприятие,
Когда шел домой к дряхлому молоту и серпу.
Я устал по жизни, наверное, это хроническое...
Заболевание наших бренных дней.
Мое будущее никогда не было утопическим.
Цель была прожить день, да поскорей.
Так вот, улица. Все, как обычно, серое бытие.
Но тут увидел то, что перекрошило все во мне.
Бедняк. С бородой.( все по правилам,верно?)
Мешки под глазами такие, словно не спал 5 лет.
Обветшалый. Усталый. Смотрит бредно.
Из имущества-только ашановский пакет.
И табличка. С почерком кривым, дрожащим
И истиной, заученной лучше, чем Отче наш:
"Лучше в небо смотреть и спотыкаться чаще,
Чем под ноги глядеть и видеть лишь шаг ваш."
Проскочил мимо, но фраза осталась в сердце,
Разломала меня. Уж не мог я так дальше жить.
Биение сердца стало измеряться в герцах.
Начал все внутренности бередить.
"Кто он? Кем был? Как так случилось?"-
Теории неслись быстрее скорости света.
"Да, он художник. Из города Киров.
Рисовал он лишь небо и природу планеты.
Митей зовут. Картины не продавались,
Задолжал за квартиру, выселили его.
В Москве на учете стоит под запись.
Денег нет, ни поесть, ни вернуться, ничего."
Я построил мысленно всю жизнь Мити
С ним мечтал я, смеялся, на улице жил,
С ним любили мы вместе птенчика Твитти,
А Сильвестр нас с детства изрядно бесил.
Я не мог отпустить. Лицо в моей голове
Глаголило истину, бородой тряся.
Я проклинал вместо себя целый свет,
Надеясь тем самым оправдать себя.
Я твердо решил: завтра туда вернусь
И художника моего бедного спасу.
Да, я поставил цель, и я больше не трус.
С этого путь освобождения начну.
По дороге споткнулся раз, этак, семь,
Но с неба намеренно не свел глаз ни разу.
И вот я пришел. Хоть глазу не верь!
Митя пропал. Ну где ж ты, зараза?
А Художник погиб. Туберкулез не игрушка.
Труп- в морге. На свалке- его слова.
Мне с детства твердила бабуля-старушка:
"Много в небо смотреть- отвалится голова."