А помнишь как-то я писал тебе историю.
Про то как мне старик доверил часть у моря.
Когда он уходил , я провожал его, и в этом что-то было.
И было в этом много счастья, слез и горя.
Не горе то , что было без любви.
Не счастье то, что нам не принесли бессовестные ночи.
Когда свеча , скрываясь пламенем, ложилась.
И не было под утро сил и мочи,
Когда глаза глядели в потолок.
Был скован мир обеими руками.
Хотя навряд ли в жизни будет толк.
Горят порой костры меж нами.
И на столе стоит коньячный инсулин.
И пары нет, а рюмки, ложки две.
Но я с тобой- и я опять один.
Тебя я вновь почувствую во сне.