Работа-дом, дом-работа:
Четыре угла незапертой клетки.
Если будет тебе охота,
То выберешься из нее, детка.
Но чаще, она настолько удобна,
Комфортабельна и престижна,
Что свобода кажется несъедобной,
Горькой, нищенской и противной.
Да и свобода ли это, право?
Бунт гормонов, загул налево,
Нежелание мыслить здраво,
Миллион и к нему королева...
Хочешь? Ты этого правда хочешь?
Тогда маятник влево щелкни -
На плече твоем черт хохочет,
Ангел снова запутался в шелке...