"И сон, как отзвук колокола, смолк..."
Б. Пастернак. "Сон"
Всё тот же сон: ей снятся купола затерянной в лесной глуши церквушки.
Ах, кто бы только знал, как этот сон гнетёт!
Почти пять лет, как мама умерла. Что смерти предсказания кукушки,
которая безудержно врала, хоть ничего не знала наперёд?
Всё тот же сон: потёртый грузовик, за ним толпа, сморкаются старухи,
и колокольный звон, и кладбище, и крест.
И, вдруг, волна – откуда ни возьмись – смывает, глушит образы и звуки...
И чувство, что зови иль не зови – не докричишься, – гложет душу, ест.
А вот – не сон: "Не думай, а езжай. Мне птичка мно-о-ого лет накуковала…
Где этот Таиланд? На карте покажи…"
Предчувствия… но отпуск было жаль, ведь год ждала, а год – совсем не мало.
Предчувствия… но их в кулак зажать и улететь – сумела… в миражи.
Она потом купила ей венок.
Простить просила.
Знала, что простила.
Но вот простить себя – не вышло, не смогла.
... И сон, как отзвук колокола, смолк, и, как обычно, утро наступило,
и на подушке сохнет сна итог...
...горча, как океаном Таиланд.