в башке.. растет.. уверенность...
стихи.. рождаются.. ночью...
такая.. там.. беременность...
девятый.. месяц.. уж точно...
носил их.. я.. вынашивал...
не месяцев девять.. а час...
их я.. как носки занашивал...
меняя.. всегда.. окрас...
представил себе.. заявятся...
начнут.. при мне.. вслух.. творить...
нет.. лучше.. от них.. избавиться...
и не о чем.. здесь.. говорить...
так вот.. прерывать.. беременность...
тяжелый.. и страшный.. грех...
ведь и во мне.. тоже вера есть...
такая же.. как и у всех...
так что же.. нэхай.. рожаются...
мир примет их.. как и иных...
и я.. начинаю.. каяться...
за серых.. убогих.. больных...